Escritos de Uma Cápsula do Tempo #6 LIVREMENTE

 LIVREMENTE
Mesmo se a cabeça dói
Minha mente continua
Livre e verdadeira
Apesar de tantas mentiras
E maldades, preconceitos
Que destroem vidas inteiras
São as reais enfermidades
Que aprisionam as pessoas

Mesmo se a cabeça dói
Minha mente continua
Livre e verdadeira
Ignorando tanta asneira
Pés descalços dançam
Pisando na grama ou na areia
Movidos pela música
Que segue o ritmo do coração 

Se tua cabeça dói
Doe-se de alguma maneira
Na primeira chance
Porque pode ser a derradeira
Pois a falta e o desperdício
São os que provocam a dor 

E numa dessas noites pretas
Talvez possa ser que a gente parta
Sem despedida ou explicação
Seguindo os passos, ventanias
Mas que nada, a estrada
Da partida é a mesma da chegada 

Mesmo se a cabeça dói
Bem mais do que livre
Amor tem é que libertar
Livre a mente e tudo que se sente
E se toda festa é um “reggae”
Bora regguear, vamos regguear
Mas guarde esse beijo pra mim 
 
Geraldo Ramiere


* letra escrita há dois anos atrás que até hoje ninguém musico; para quem se interessar, fica o convite.

 
IMAGEM: pintura de Christian Schloe

Escritos de Uma Cápsula do Tempo #5 AGOSTO NA GARGANTA

AGOSTO NA GARGANTA

Queimarei versos na primavera
Feito o sol com as flores do cerrado
E a tristeza incendiária que desmata
Com guimbas de olhos sempre acessos

Queimarei versos na primavera
Devastando estrofes e rimas
E depois invadirei os terrenos
Deixados pelas páginas acinzentadas

Queimarei versos na primavera
Para que nunca esqueçamos
Nunca nos esqueçamos de agosto
Com nossas retinas, línguas, peles
Vozes, desejos e lamentações
Estejamos sempre em agosto
Secos, retorcidos e fortes
Reflorescendo sem estação
Mesmo que o tempo nos seduza
Com suas enganações de chuva

Queimarei versos na primavera
E com rimas inacabadas
Semearei flores nas nuvens
Ainda grávidas de tempestades

Geraldo Ramiere

* poema escrito em 2012, tipicamente brasiliense. 

Escritos de Uma Cápsula do Tempo #4 SEU DORSO NU

SEU DORSO NU (Geraldo Ramiere)

Antes que pudesse ser retido por alguma súbita hesitação, enxugou os óculos molhados pela chuva, e após o instintivo gesto de destrancar a porta, pôde sentir o brusco tépido ar do apartamento lhe bater na fronte. Vagarosamente tirou a jaqueta ensopada, tendo cuidado para não produzir qualquer barulho. Sentou-se no sofá. O vão ato dos olhos em vasculhar a limitada extensão dos cômodos escuros em busca de algum movimento apenas aumentou-lhe o desencanto. Como dissimular a angústia tendo consciência da imprevisibilidade de qualquer acontecimento posterior? O quase automático movimento das mãos à boca escolheu o cigarro como opção momentânea mais prudente. Não conseguiu deixar de fitar novamente a atadura que envolvia a mão talhada. Uma velha música rasgava a taciturnidade da noite até chegar aos seus ouvidos, redesencadeando uma melancolia outrora coloidal. Com o circungirar da cabeça pode perceber que a porta do seu quarto mantinha-se fechada. O filtro umedecia-se nos lábios salivantes. "Será que ela está dormindo?". Por entre a tênue cortina de fumaça tentava se esconder da escuridão implacável. O que seria mais sensato: desafiar a tranquilidade aparente mexendo na ferida ainda não cicatrizada ou deixar o cenário antes que fosse engolido pela mágoa transbordante? Uma repentina luz lunar lustrou a aliança na mão trêmula. "Por que persistir?". O ato de abaixar a cabeça em nova reflexão levou seu olhar à fotografia no porta-retrato despedaçado ao chão. O amargo na garganta seca inibiu a continuidade dos pensamentos. "- Dane-se!". Lançou o toco queimado pela janela, levantando-se rumo ao dormitório. "- Abra a porta", disse ao término de três batidas sucessivas. Nenhuma resposta. "- Abra!". Esmurrou o umbral após o berro. Silêncio. Não sabe quanto tempo manteve a cabeça inerte na porta. Desistindo de qualquer nova insistência, arrombou-a num único ímpeto. Pôde sentir o forte impacto da madeira contra seu ombro. Recuperando o raciocínio, conseguiu mirar o corpo feminino sobre os lençóis amarrotados. "- Precisamos conversar". O único ruído ouvível era da sua respiração espaçada. "- Precisamos conversar", repetiu, elevando a voz. Ela continuava muda. Aproximou-se lentamente. Percebeu que estava descoberta da cintura para cima. "- Acorda", falava em tom grave. Apenas uma peça íntima impedia a nudez total. "- Acorda. Precisamos conversar”, insistia. Seu rosto conservava-se imerso na almofada. "- Acorda!", gritava. Mantinha-se inerte. Movido pelo impulso de ira, projetou-se para virá-la, mas interrompeu o movimento ao sentir a gelidez do corpo; Não soube muito bem o que pensar, até que sua atenção pousou no frasco de remédios esvaziado sobre a mesa. Suspirava, sem conseguir concatenar nenhum sentimento concreto. Permaneceu em pé por mais alguns segundos. Observava-a, ainda de longe, tentando entender o óbvio. Finalmente reaproximou-se, sentando-se no colchão. Contemplava suas costas desnudas. Depois de um instante, arriscou um toque. Tentava se acostumar com a inexistência de calor. Notando que a pele permanecera macia, continuava o lento tatear de dedos sobre a delimitada dimensão despida. Já controlado o receio anterior, beijou-a, bem devagar. Repetia o gesto várias vezes, seguindo a linha traçada pela espinha. Chegou próximo ao pescoço. Embriagava-se no perfume que persistia nos cabelos. Olhou-a morta novamente, e após um suspiro, manteve a face sobre a carne nua. Não quis encarar seu rosto. Tinha medo dos seus olhos. Permaneceu assim. E mesmo com todo esforço, não conseguia chorar.

* conto escrito em 2005 (versão atual com adaptações)

IMAGEM: Pintura de Rodholfo Amoedo

Escritos de Uma Cápsula do Tempo #3 MUTILADOS CIDADÃOS MODERNOS

MUTILADOS CIDADÃOS MODERNOS

Jogaram pedaços pelas janelas

Muitos e muitos pedaços

Ainda pulsantes e ensanguentados 

Mãos, pés, pernas, orelhas, narizes,

Olhos, cabeças, ventres, genitálias...

Lançados dos altíssimos prédios 

Na avenida, nos transeuntes, que apressadamente atravessavam a avenida

Jogavam pedaços pelas janelas

De mulheres e homens, andróginos pedaços 

Continuando a cair sobre os passantes 

Sempre seguindo a sinfonia de ruídos 

Buzinas, rangidos, teclados, gritos, suspiros ofegantes...

Hipnotizados robóticos caminhantes 

Sem cessar jogavam pedaços pelas janelas

Na multidão, na avenida, atingidos por seus próprios pedaços 

Um braço caiu num carro, um pescoço numa vitrine

Um fígado descamba no semáforo, um rim num outdoor 

Um siliconado seio espatifa-se ao bater no meio-fio

Sobre apressados, na avenida, inúmeros pedaços 

Mas eles nada disso percebem 

Prosseguindo em seus caminhos 

Despedaçamente indiferentes

Apedaçados, mutilados, mulheres e homens 

Parece que ja se acostumaram com o sangue, seu sangue

Parece que ninguém vê isso 

Que somente eu, bestificado, parei

Só eu me assusto e olho pro alto

Só eu continuo limpo...

Até que um pedaço me atingi

Um coração, meu arrancando coração de homem 

Foi quando no mesmo instante 

Subitamente surgiu uma criança cega

Que mantinha-se limpa, apesar de tanto sangue Me sorriu, catou meu coração e foi-se embora

Nao sei quem, mas do alto jogavam pedaços 

De mulheres e homens, atravessando a avenida

Apressados, seus muitos e muitos pedaços 

Nossos arrancados pedaços pelas janelas...

Geraldo Ramiere

(este poema foi publicado na coletânea "Vozes na Paisagem - antologia de poetas brasileiros contemporâneos" em 2005, pela Edições Galo Branco, mas nesta publicação atual passou por algumas alterações em relação a versão original)

IMAGEM: arte de Hans Bellmer

Escritos De Uma Cápsula do Tempo #2 A VIDRAÇA

A VIDRAÇA (Geraldo Ramiere)

No primeiro dia, apenas observava-o, tranquilamente, parado em pé, de frente ao restaurante, por detrás do vidro. Naquela ocasião o nobre senhor até que estranhou aquele menino de rua sujo e maltrapilho lhe vendo almoçar. Há anos ele sempre comia naquele lugar todos os dias, mesmo depois que aposentou sua farda de major, mas não ligou muito para aquele garoto, continuando sossegadamente sua refeição de sempre. No segundo dia, o menino havia retornado, dessa vez encarando-o diretamente nos olhos, seminu, sem se importar com o frio que fazia lá fora. O velho major, indiferente, apenas desviava o olhar, degustando sua tradicional sopa de carne. No terceiro dia, incomodado por se sentir sob vigia, especialmente no exato momento em que ia morder um pedaço de pão molhado, o major reclamou com o garçom do constrangimento pelo qual passava. O rapaz apenas respondeu que não podia fazer nada, pois a rua era lugar de todos. No quarto dia, o menino novamente estava lá, no mesmo lugar, do mesmo jeito, sempre a olhá-lo, fixamente, profundamente, sem sequer mexer os lábios, como se lhe examinasse. Dessa vez o velho começava a achar engraçada aquela situação, a de ser admirado igual um animal enjaulado, como num circo, sentindo-se até detentor de um certo poder. Saboreando sua sopa, esboçando várias exageradas expressões faciais, ele começou a tentar de tudo para provocar o garoto, até esticar um pedaço de pão ensopado em sua direção, oferecendo-o ironicamente. Porém nada adiantava. Ele permanecia lá, em pé, estático, no mesmíssimo lugar, em vigília, sempre a perscrutá-lo, por detrás do vidro. O major então começou a perceber o quanto estava sendo infantil, coçando os brancos cabelos que denunciavam a velhice. No quinto dia, arrependido do seu comportamento anterior, começava a sentir pena daquele pequeno descamisado, sozinho ao relento. Decidido então em fazer um ato de caridade, mandou que o garçom levasse-lhe um prato de sopa, igual ao seu, tanto para aliviar sua consciência como também por crer que com isso mandaria-o embora, acreditando que era a cobiça por sua comida que o mantinha ali. Mas assustou-se quando percebeu que o prato permanecia no chão, intocado, com ele ainda a olhá-lo, inalterado, cada vez mais profundamente, cada vez com mais firmeza, indo embora apenas, como havia sido até aquele momento, quando o velho também fosse, sempre espreitando-o. Deixou o alimento intacto. No sexto dia, notando outra vez sua presença, sentiu impaciência, depois raiva, por fim ódio. Dessa vez não se rebaixaria, pensou: encarou-lhe olho no olho, aceitando o desafio. Mas o combate durou pouco. Não conseguiu defrontar o olhar por muito tempo com aquele menino que incrivelmente intimidava-o, vendo em seus olhos uma melancolia imensurável, ao mesmo tempo tristeza e acusação. E o que era odiosidade transformou-se em pavor. No sétimo dia, o velho major entrou no mesmo restaurante, na mesma hora, ocupou a mesma mesa, sentou na mesma cadeira e pediu a mesma sopa, repetindo minuciosamente o antigo ritual que sempre seguia. Mas dessa vez tinha vindo preparado: trouxe um antigo porrete, escondido dentro da sua japona militar. Prometeu a si mesmo que esperaria aquele moleque chegar, como de costume, e que correria atrás dele até alcançá-lo, e que o espancaria, até não poder mais, para ensiná-lo a respeitar a paz dos outros. E se acaso isso não adiantasse, se ele ainda insistisse em molestá-lo, jurou que o mataria, com suas próprias mãos. Contudo o pivete ainda não havia chegando. Já estava passando da hora, mas não chegava. O nobre senhor olhava o relógio a todo instante, neuroticamente, mas dele não havia sinal algum. Finalmente desistiu de esperá-lo, olhando a sopa que já tinha esfriado. Sentiu-se decepcionado, mas também livre de um enorme peso. Enfim novamente tomava a sua refeição com tranquilidade, alegremente, calmamente, picando pequenos pedaços de pão, molhando-os antes de levá-los à boca, como sempre fazia, de volta à sua querida rotina. Absorto em seu regozijo, mal conseguiu ouvir os estalos que zuniram sucessivamente: do tiro, da vidraça espatifada, do seu crânio perfurado, produzidos pelo mesmo projétil. A vidraça quebrou-se. Tudo aquilo que separava um do outro se estilhava numa questão de segundos. E entre gritos dos passantes, entre o pavor dos demais fregueses, entre o vômito do garçom e o corpo com a cabeça estourada que insistentemente ainda segurava a colher, havia a sopa: com carne, com miolos, com sangue.

Obs: Este foi meu primeiro conto, escrito em 2002 e publicado pela primeira vez no mesmo ano, num jornal que fazíamos na universidade. Desde então foi publicado em alguns sites e premiado em concursos literários. Há anos deixei em meus guardados. Fiz algumas pequenas alterações no texto original, porém nada de substancial foi mudado.

IMAGEM: foto cuja autoria desconheço

COM O DEDO NA GARGANTA

Eu queria que minha poesia se transformasse em pão
Para alimentar os que têm fome

Eu queria que minha poesia se transformasse em casa

Para abrigar quem a padece ao relento 

Eu queria que minha poesia se transformasse em coragem

Para libertar os aprisionados pelo medo 

Eu queria que minha poesia se transformasse em afago

Para todos que buscam um pouco de afeto

Eu queria que ela fosse algo real, palpável, degustável, concreto...

Algo mais do que metáforas e rimas, maior do que palavras 

Mas o que a poesia poderia fazer para um trabalhador exausto?

Ou para a mãe que chora a morte de um filho? 

Para quem espera em filas, para quem aguarda vagas

Para quem dorme debaixo de viadutos, para quem não dorme

Para quem se alimenta de lixo, para quem é jogado no lixo

Para quem não tem para onde ir, para quem não tem porque continuar

Para tantos outros que são diariamente roubados, violentados, esquecidos? 

Para quê serviria a poesia para eles? Pra quê serve a poesia?

Se um poema não enche barriga, não aumenta salários

Se um poema não ameniza calos, não acaba com a tortura 

Não retira câncer, não cessa o terror, não traz qualquer cura?

Quem me dera acreditar que minha poesia alivia alguma dor

Quem me dera derrubar cercas e muros com um riso

Quem me dera fechar todas as feridas com meu toque 

Fazer de cada verso um barco, de toda rima um porto

Transformando palavras em plumas, das plumas leito

Onde alheios sonhos descansariam até se tornarem realidades

Que a náusea seja espelho cego para os glorificadores de reflexos

Ao invés de outro escudo para quem reside nas alcovas do silêncio

Retiremos da dúvida a coragem que o nojo esconde por vaidade

Para que quando libertos das nossas correntes de temor e culpa 

Devorados por nossa fraqueza, engasgados com nossas misérias

Com tijolos do quem eram nossos castelos de mediocridade 

Possamos construir caminhos de volta para onde nunca estivemos

E crianças chorarão sementes por entre olhos que sorriem

Trago nestas minhas mãos ocas vários desejos surdos 

Que como feixe de sol que surge por entre grades

São flor que teima brotar em terra árida e estéril

Trago em minha voz rouca um grito mudo 

Abstratos gestos no escuro, um rabisco no muro

Anunciando a luz da manhã de um dia que ainda vem

Trago dentro de mim uma lágrima que não seca

Que é dor e alívio, calma e agonia, vento e chama

Não prometendo nada, e que nada espera de ninguém

Deixo aqui apenas meu testemunho 

Minha canção

                                                     

                                                                            Geraldo Ramiere

IMAGEM: Banksy

Escritos De Uma Cápsula do Tempo#1 - um dos meus primeiros poemas, escrito há mais de 16 anos.

ESCRITOS DE UMA CÁPSULA DO TEMPO

Para iniciar a série de publicações da página, irei postar nesta e na próxima semana textos antigos meus, a maioria escritos há mais de uma década, inéditos guardados nos meus arquivos ou perdidos em antigas publicações de coletâneas e blogs literários. A maioria eu havia até esquecido que existiam e nenhum deles publiquei nem mesmo na minha página pessoal, como se tivessem sido guardados num cápsula do tempo, que apenas agora resolvi abrir.

IMAGEM: 

Cápsula do tempo mais antiga já encontrada, contendo um livro, selada em 1901 e descoberta dentro de um estátua em 2014.

CÉUS SUBTERRÂNEOS

É onde se escondem os sonhos

Quando não querem ser mais reais

É para aonde vai o tempo

Quando se torna velho demais

É onde descansam medos infantis

Que à noite não conseguiam dormir

Onde palavras de línguas diferentes

Se amam sem temer ninguém

São os céus subterrâneos

Nas alturas profundas do olhar

São os céus subterrâneos

Bem debaixo das nossas mãos

É onde se refugiam os sentimentos

Que foram expulsos do seu país

Onde se abrigam desejos indesejados

Por não serem o que se quis

É para onde vão as lágrimas frágeis

E os sorrisos de outra cor

É onde mora o esquecimento

E donde os devaneios vem em vendavais

E são tantos céus subterrâneos

Adentro de nós 

Nossos céus subterrâneos

Querem e irão se encontrar

Geraldo Ramiere

IMAGEM: Céu de Planaltina-DF visto por outro ângulo (Morro do Centenário/ Pedra Fundamental)